La Femme papillon de velours - La femme papillon du Secret de Minuit

Je ne t'ai point rencontrée, je t'ai reconnue,

Comme une enluminure oubliée dans la reliure du silence.

Tu ne marches jamais vers les jardins,

Les jardins se disposent selon la mémoire de ton passage.

Les roses n'exhalent aucun parfum lorsque tu t'approches,

Elles entrouvrent seulement ce qu'elles taisent depuis leur première floraison.

Alors tes ailes accomplissent leur ouvrage.

Nul battement.

Nulle hâte.

Une lente ciselure du vide.

L'air devient une étoffe dont tes rémiges déplacent les plis invisibles,

Et le silence consent enfin à montrer son visage.

Je comprends alors que les fleurs possèdent une seconde vie,

Celle qu'aucun printemps n'accorde.

Tu ne recueilles point leur nectar.

Tu délivres l'aveu demeuré captif au fond des corolles.

Chaque effleurement les allège d'un secret.

Chaque secret devient un parfum.

Chaque parfum devient une mémoire.

Voilà pourquoi les pétales ne tombent jamais sous tes doigts.

Ils changent simplement de langage.

Je demeure immobile.

Il serait inconvenant de troubler une cérémonie dont nul livre ne conserve l'ordo.

Ton regard ne cherche personne.

Il restaure ce qui s'efface.

Tes lèvres ne prononcent aucun mot.

Pourtant chaque silence prononcé par ta bouche possède 

une résonance plus vaste qu'un discours.

Je crois que l'amour commence ainsi.

Non lorsqu'un cœur se livre,

Mais lorsqu'une présence transforme la matière même du monde.

Depuis ton passage, les roses vieillissent autrement.

Leur velours conserve une gravité nouvelle.

Les lys ferment leurs calices avec la lenteur des manuscrits

que l'on referme après une révélation.

Les iris gardent dans leur sève une confidence

qu'aucun vent ne dispersera.

Et moi,

je demeure sur le seuil de ton mystère,

semblable au dernier lecteur d'un livre que personne n'a jamais écrit,

attendant qu'un seul frémissement de tes ailes

vienne calligraphier sur mon silence

l'unique phrase

que mon âme savait déjà

avant ma naissance.

Dans un salon que le temps avait appris à oublier,

Une rose demeurait seule entre deux rideaux de velours fané.

Sur le marbre dormait une lettre aux bords légèrement pâlis,

Gardienne d'un aveu que nul regard n'avait encore trahi.

C'est là que tu parus, femme aux ailes de velours noir,

Comme une confidence échappée d'un ancien tiroir.

Tu ne vins pas troubler les demeures endormies,

Tu rendis leur voix aux choses autrefois ensevelies.

Les chandeliers inclinèrent leur flamme devant ton passage,

Comme s'ils reconnaissaient un oublié langage.

Tes ailes ne portaient ni éclat, ni parure, ni ornement,

Elles semblaient tissées par le chagrin des sentiments.

Chaque battement déposait sur les meubles abandonnés,

La poussière lumineuse des traces autrefois effacées.

Les portraits accrochés aux murs, sous leurs cadres assombris,

Retrouvaient dans tes gestes les amours qu'ils avaient suivis.

Tu ne cueillais point les roses dans leur sommeil parfumé,

Tu recueillais leur mémoire avant qu'elle ne soit dispersée.

Car tu savais le secret que les jardins gardent en silence,

Chaque fleur possède une âme cachée dans son absence.

Tes lèvres ne murmuraient que des paroles sans voix,

Des serments oubliés que la nuit confiait autrefois.

Et moi, dernier témoin de cette étrange apparition,

Je demeurais prisonnier de ta douce transfiguration.

Je compris alors que l'amour n'est pas une flamme éclatante,

Mais une lettre refermée que l'âme conserve tremblante.

Il vit dans un parfum resté sur une étoffe ancienne,

Dans une rose séchée qu'une main aimante retienne.

Il demeure dans un regard que le temps n'a pas effacé,

Dans une porte entrouverte qu'un passé vient traverser.

Femme papillon de velours, mystérieuse gardienne des heures,

Tu portes dans tes ailes les secrets cachés des demeures.

Lorsque minuit referme ses voiles sur les jardins endormis,

Ton ombre écrit encore les mots que personne n'a dits.

Et Lysandre, dans le silence où les vieilles roses expirent,

Conserve à jamais ton passage comme une empreinte de cire.

Car certaines présences ne demandent jamais à être aimées,

Elles existent seulement pour apprendre au cœur à se souvenir.

Lysandre au Secret de Minuit —copyright ©️Régis François-F.